Una de dos, en Vagón fumador

 

Esas motos que van a mil,
sólo el viento te harán sentir.
Nada más, nada más.

 

david 

Una de dos: o fumás o corrés. Ambas son excluyentes; juntas, inconducentes. Sin embargo, hubo un tiempo en que desoí el apostolado. Era joven, estaba recién divorciada y cometí -ávida- todas las torpezas que la impunidad de esa juventud y esa libertad me otorgaban.

La primera vez de una torpeza puede considerarse experiencia; la segunda, un error; la recaída, pura imbecilidad.

Él era El David, de Miguel Ángel; así de bello. Un bello que no se sabía bello, y esa austeridad potenciaba su belleza. Vivíamos un affaire. Intenso. Un día vino a casa cargando cantidad de paquetes de cigarrillos, de esos que contenían diez atados cada uno, como los que venden en los aeropuertos. Volvía de filmar una publicidad de Derby, y trajo consigo todo ese arsenal; tal vez porque fue parte de la paga, quizá porque fue sobrante de utilería del comercial, o por ambas razones a la vez; el asunto es que por la mañana Él se fue y todo aquello quedó en mi departamento. Ambos éramos deportistas, ninguno fumaba.

Esa mañana -sola- encendí el primero: la primera vez de una torpeza que bien podría considerarse experiencia. Pero no fue la única: por esos tiempos también andaba en moto. Y fumaba. Fumaba andando en moto.

Un día, cuando ya no quedaba nada por experimentar, dejé la moto esparcida sobre el pavimento, luego de derrapar en una huella ranurada de la avenida Del Libertador que en esos momentos estaba siendo asfaltada, junto a un pedazo de oreja izquierda que se desprendió al rozar fiero contra el suelo, y que luego, un hábil cirujano, compondría bajo los pliegues naturales de la paleta, sin dejar rastro.

Otro día, meses después, cuando la cuenta regresiva llegó a cero, cuando el último cigarrillo del arsenal se hubo acabado, acabé con Él. Y dejé de fumar. Para siempre.

APG


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